Cada árbol es una historia, cada hoja suya una página; es el bosque guardián cómplice de elocuentes silencios humanos.
En invierno, en mi parque de todos los días, el Barredor amontona los miles de hojas en un ritual funerario lento al que sólo él acude. Al prenderles, de la pira y el humo se escapan lamentos secos, solemnes, eternos que intentan huir. Nadie, alrededor, pareciera percatarse de la dolorosa tragedia.
Alejandría vuelve a llorar sobre la barbarie y ante la escalofriante oscuridad que se avecina.
"¿a dónde fueron a dar tantas hojas de un árbol?
(...)
¿acaso nunca vuelven a ser algo?"
¿A dónde van? Silvio Rodríguez
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