Eres una guirlanda multicolor
por eso y mucho más
más y más
te amo
amanecer tierno
voz dulce
sabor a piel de mar
poema, alas
sin tiempo ni edad.

Decido, sí...

Decido, sí,
en pleno uso de mis facultades
agotar las lágrimas y el dolor
sin dar un paso atrás
en esta aventura
de vivir amando...
y si he de volver a llorar
lo haré antes de morir en vida
plegada a un engaño
o a un beso inexistente.

Amo el amor y moriré amando
en la incordura absoluta.

¿Por qué me gustan
los días de luna llena?
¿por qué tus besos
son ternura y abrigo?
¿por qué te extrañé
antes de la sorpresa
del viento, del risco
del pozo en el camino?
¿Por qué llegaste tarde
a la fiesta del ayer
y los recuerdos?

No soy luna
besos ni abrigo
mariposas de octubre
en el ombligo
y menos soy foto
de junio en el concierto
Soy, y eso es cierto
un pedazo de amor
violeta
en marzo.
¿lo recuerdas?
si no, no importa
es mutuo.

Esto de ser mujer

Esto de ser mujer 
es  tener mil lenguas 
mil dedos 
mil albas
mil senos 
y mil vientres sangrados de llanto 
es como sembrarse 
en la raíz cuadrada 
del multiplicando
tener todos los ojos del universo
amar antes de nacer 
y morir amando.

Esto de ser mujer 
es la más maravillosa
de las aventuras
al territorio de la incordura
pie pequeño
huella grande
ser mujer, esto de serlo
llamarse Frida,Teresa, Iluminada,
Barbra, Inés, Constanza
y en la noche mantener la esperanza.

Ser mujer es estrujar lo imposible
saltar el océano,
ser bruja cómplice de lo prohibido
beberse el recuerdo
antes de tatuar el olvido
oler a romero y menta
parir flores y poemas
llorar de amor
por celos con la luna
sin despertar sospecha
siendo mujer, útero blanco
beso sútil, sueño soñado
ser mujer
amar amando. 

Rincón literario: Poetas españoles contemporáneos: José Hierro.

No soy madera.
Soy el espacio entre
dos tablones milenarios
que en una noche lunar
se volvieron uno.

Trozos de vida

Son trozos de vida
deambulando bajo los puentes
lágrimas deshidratadas
llorando sequías del alma
caricias amputadas
bofeteando la sombra
deshojada y marchita
luna violeta, olvidada.

La aldaba

Te besaré en el pecho
cada noche
hasta que descubras
que también 
destazaste mis poemas
oxidada aldaba sin tiempo
golpe sordo en el alma
o en la puerta 
donde cuelga 
tu mirada incierta.

Me buscaré en cada río
en cada hoja y
en el simple beso del aire
para saber
que he existido.

Nada quedará

Se borrará toda noción de mí
porque las palabras amanecerán
sin recuerdo alguno.
Nada quedará, nada
más que ese beso sin labios
y la palabra que inventamos
será la espuma.
Nada quedará..

Como la eternidad
impertérrita la madrugada
espera el nuevo día
cincelando olvidos
y desrecuerdos
a la noche ordena
soñar con despertares
en que la luna se viste
de besos y soles.
Ajena a la historia humana
se despereza el alba
mientras deja a su espalda
las horas y lágrimas
de la historia adolorida.

foto: carluncho  en fotocommunity.

Volar

Calladita, 
con la pesadilla rota
llegó la libertad
ataviada de abejas,
sobre su delantal florido
no hubo espacio
para una cicatriz más
se tomó la mañana
y la tarde y la noche
arrullando los añejos
dolores sobre las olas
del mar herido
en aquellos ojos
que no volvería a mirar.

Abrió las trampas
silenciosmente
y se echó a volar.

En deudas con la vida

En deudas con la vida

Empeño huellas digitales
recuerdos sin moho
besos arrinconados. 

Se escuchan ofertas.

¿dónde?

¿En dónde quedó
el rojo de las amapolas
con que pintabas los besos?
¿A dónde se fue
el eco dulce de tu voz
nacida en Marzo?
¿En qué tumba enterraste
el momento sin tiempo?

¡Dime! ¿dónde?

Tu voz

Caminas mis orillas
con tu voz,
eco de universos
recién nacidos
silencios ateridos
a tus manos
preñadas de verso
sueños y crepúsculo. 

Palabra moribunda

Tengo una palabra agonizante cansada, ensimismada de un sueño trunco en la quimera acurrucada. Una palabra nómada que ama la luna y se mece, apasionada sobre la espuma del alba. Palabra tartamuda con disímbolo aleteo ajena al futuro del hoy amante, sin mañana.

Sin plan de vuelo

- ¿De qué murió?

- de intensidad

Volar sin plan
es temerario
de intrépidos
y locos

vuelan esos
que saborean la muerte
en cada inhalación de vida

saben que sólo
se puede dibujar el día,
el amor, la pasión
la noche
y que el final
comenzó al inicio...

son locos del vértigo
y la vida
espiral profundo
e infinito.

La violeta.

Esa flor pequeña
rozada por la luz del amanecer
que se abre lentamente 
para ocupar un espacio en el universo 
y presencio el milagro de su aparición
es una violeta 
que pinta el ambiente 
con su aroma de ternura. 

Y soy la comadrona del milagro...
la vida ha parido una flor.

Como la vida
las venas se irán angostando
abdicará mi sangre
dormirá el recuerdo
besos y sueños irán al cajón
mientras el tiempo
se divorciará del espejo
y la nada regresará
a pedir cuenta de las huellas.

Eres trigo amigo...

Eres trigo amigo... 
bóveda guardiana de mis recuerdos
sombra de mi sombra
palabra centinela
punta de lápiz
puerta cerrada
Eres trigo amigo...

Amanece
y con la luz
el verbo
amanece la pregunta
en el horizonte 
de la vida
amanece la pregunta
sin respuesta
amanece la ola paciente
que se mece, va y viene
amanece la aurora sola
huérfana de dios...
amanezco con la esperanza
de no amanecer un día
y saberme nada de nada
sin preguntas...
sin ceros, sin nada.

Nostalgia

Tengo nostalgia de un amanecer en paz,
reconciliado con el universo,
sin índices de decrecimiento,
sin tambores testosterónicos amenazando
  con guerras al hermano de sangre,
sin cifras de hambre
  y nominaciones
    a los bolsillos más ricos del planeta,
sin cadáveres de mujeres asesinadas
  por la "mano invisible"
    escondida detrás de las pantallas 
      en los casinos de valores...

Tengo nostalgia de las violetas indóciles
que se ocultan para ver pasar el río,
de la incordura y las huellas nómadas
de dos o tres segundos de ternura...

Tengo nostalgia de la nostalgia...

y de ti, desconocido reconocido en mis sueños. 

¡Olvida todo!

¡Olvida todo!
también la promesa aquella
de estar siempre a la orilla del río
meciendo las humildes violetas.

¡Olvida todo!
te lo suplico.

Si lo olvidas
es posible que el glaucoma
cercene el recuerdo.

¡Olvida todo! te lo ruego
No me despiertes
al medio siglo de la noche
con el insomnio
a cuestas.

¡Olvida todo! te lo ruego
Camina tu hoy camino
y olvida el vino
el se fue
el llegó
y el sin destino...

¡Olvida todo!
cualquier beso
ese tinto en el camino...

Si tú lo olvidas
yo te aseguro
no habré existido.

SIETE REALIDADES EN ESTE MUNDO

Te busco entre las flores
y los colibríes
detrás de las sombras
al frente de la ola triste

y sólo brilla un recuerdo
con arete en el lóbulo
izquierdo sin palabras
donde las mentiras planchan
sus arrugas negras.

Tristeza

  "...qué triste amar a un desconocido, sin piel ni palabras en las manos..."

La tristeza sabe a ocre de otoño
se encajona en el alma
succiona, larva la esencia
da pasos sin huellas.

La tristeza duele como río
en las venas empedradas
amordazada de silencio
sin respuestas.

La tristeza es amiga
convidada a la fiesta
de máscaras con flores
de mentiras inciertas.

La tristeza se aferra
a los sueños,
a las calles nubladas
a los besos sin tregua.

Espantapájaros - Oliverio Girondo

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible
- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?


 ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando. 

  

                                 

Eras ese milagro

Eras ese milagro
que hacía florecer
el camino inhóspito
sembrado de olvidos,
eras la mirada lunada
rielando sobre la
  desvencijada ventana
de mi vida...

eras todo, la luz
la partitura de mil claves
Cronopio y Merlín
rearmando el corazón
devastado en tantas guerras
no iniciadas...

Eras lo Único

hasta el día del Mercurio
y las mil caras del destierro
  al veneno del olvido
la desverdad de mil lenguas
desvelos revelados
con la única verdad escondida
en la frialdad de esa mañana. 

Nada

Un golpe de frío,
de abandono,
de mentir
tras engañar,
de nunca fue.
De nada sirvió
el beso a beso
al alba,
no despertó
nunca existió.

...aparco mi corazón
en la palma de tu mano
ahí se aquieta y duerme...

El olvido perdió su inocencia

El olvido perdió su inocencia
afila sus garras la memoria
la marea del recuerdo
se alza amenazante
cerrando las libres flores
de tus ojos.

Entra sangrante
como luna de octubre
la muerte del amor
asesinando los rincones,
implacable y sórdida
a embarrar la huella
de los besos.

Volverá la noche de la soledad
a invadir los sueños,
a reinar sobre los muros
de mi tristeza
hasta que la noche caiga
y todo, una vez más,
se anegue de nada.

Letras perdidas

  

Al meter la llave, notó la chapa rota. Bastó con empujar la puerta para constatar lo temido: había sido víctima de allanamiento de morada. Veía nítidamente sin necesidad de luz artificial; todo en su sitio,ningún cajón abierto,  nada que hiciera sospechar un robo. 

Sobre la mesa de trabajo, los libros de consulta apilados con marcadores como pestañas; en la pared de fondo, el portaretratos con la foto de su hijo, dos flores secas en una cajita de cristal y del gancho, colgada, la cadena de Ternura, la perrita que ya nunca regresó.  En el aire se percibía el olor de aquella picadura para pipa, tan especial, de la que conservó un sobre cuando decidió que fuese la última vez. El silencio perforaba los recuerdos entremezclados que, en cascada, caían en un precipicio negro.

Recostado en el sofá, con los ojos cerrados, repasó las posibles causas y efectos de esa extraña ‘intromisión’. De un salto se incorporó, corrió a la biblioteca en cuyo piso estaban esparcidos, con cierto orden, algunos de sus libros preferidos. Dedujo que "El amor en los tiempos del cólera" había sido abierto, recientemente, por la tibieza que aún conservaba en sus tapas. Hurgó, entrelíneas, buscando alguna pista que diera luz al suceso, pero sólo halló que en la página en que se encontraba abierto, algunas letras habían sido tachadas con su propio corrector blanco.

Quedó así:

"Luego  habló con el comisario como lo hubiera hecho con un subalterno. Le ordenó que sortearan todas las instancias para que el entierro se  hiciera esa misma tarde y con el mayor sigilo. Dijo: “Yo  hablaré después con el alcalde”.

Sabía que Jeremiah de Saint-Amour era de una austeridad primitiva, y que ganaba con su arte mucho más de lo que le hacía falta para vivir, de modo que en alguna de las gavetas de la casa debía  haber dinero de sobra para los gastos del entierro.”

Sonrió con la mirada mientras apretaba los labios. Perplejo, aún, frunció el ceño como preguntando. De repente, se le iluminó el rostro y, por el estruendo de la carcajada, confirmó la sospecha sobre la autoría de esa visita. 

Ya era de noche, cuando despertó.

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