INMIGRANTES SIN DERECHO A LA SALUD PÚBLICA

(...) "Cuando vinieron a buscarme
        no había nadie más que pudiera protestar."  Martin Niemöller

A diario crece el número de seres humanos, los más vulnerables, que agonizan en sus sitios de origen por carecer de un mínimo para sobrevivir, saltan fronteras suicidas, abandonan todo huyendo de un sinfuturo genocida, y los que logran llegar a algún sitio, en carácter de indocumentados, la gran mayoría, son perseguidos por "leyes" y grupos xenófobos, ultraconservadores nacionalisatas, facistas duros. Lo documentan casos recientes en Estados Unidos y México en el contienente americano.

En el marco de los recortes que azota a la Unión Europea, el ultraconservador gobierno español ha  recientemente "legalizado" la violación de más de una garantía individual, consagrada(s) en la Carta Universal de los Derechos Humanos, al establecer una forma abiertamente discriminatoria contra los inmigrantes que se verían en la necesidad de acudir al sistema de sanidad (salud pública) cuando estos no cuenten con LA TARJETA SANITARIA ESPAÑOLA O EUROPEA en vigor. 

Bote pronto, que los seres humanos que se encuentren en territorio español, al margen de su sexo, edad, lugar de nacimiento etc. aunado a si tienen documento de residencia vigente, sobre la base de una ocupación laboral (que no estén en el paro), tendrán o no acceso al servicio de salud en los centros públicos dependiendo de esa cuestionada "legalidad migratoria" y/o la capacidad para pagar consultas onerosas.

A partir de la entrada en vigor de esta norma, muchos se encontrarán en la disyuntiva de "en dónde mejor morir", si hay más de un enfermo en casa, "a cuál sentenciar al abandono", las personas a cargo pasarán a ser verdaderas "cargas" ante un estornudo y se generará una peligrosa industria subterránea, a la sombra, de médicos, parteros, especialistas, clínicas clandestinas, compra de recetas y trasiego de medicinas sin supervisión, provenientes de otros países.

"La modificación de la universalidad del acceso a la sanidad no solo afecta a la población migrante sino al conjunto de la española.

“Los migrantes no viven en otro mundo, viven entre otros, si no se atiende a esta parte de la población en riesgo de exclusión social o se les atiende tarde, cuando sus enfermedades sean más graves, hay más riesgo de que se amplíe el contagio y acabe costando más dinero que si se hubiera tratado al primer síntoma”.  Herve Bertevas, de Médicos del Mundo.

Un sector, el de siempre, ese más listo e inmoral que comulga y se abraza con los amigotes funcionarios expertos en razzias y legisladores lobbistas, se chupa los bigotes...¡Hala! los pingües negocios alrededor de los perseguidos, atemorizados, de esos que suelen autodelatarse por su "color de piel prohibido" (Nicolás Guillén), de esos despatriados que muerden silencio y lloran muchas noches de melancolía mirando la luna que será vista, horas más tarde o desde otro ángulo, por sus amados, sus hijos, su gente...

Se percibe un silencio cómplice, un hedor a fascismo que invade los rincones; sólo un puñado de ciudadanos pareciera darse cuenta de la atrocidad que tal medida infiere; como si de nada nos sirviera la Historia. ¿Nos faltó tiempo o ganas de hacérsela conocer a nuestros menores de entonces, endilgándole a la niñera televisiva la tarea y a las transnacionales de la imbecilidad el tiempo restante?

Se llamaba Ángel... para un final.

Sí, a los ocho años descubrí que había nacido enamorada.

Ahí estaba, temblorosa frente a él, un guerrillero de 20 años, benjamín de esas familias que, como el café, parían hasta la eternidad, hermano menor de la amiga de mi madre, con el incipiente toque mestizo de los vascos asentados en las montañosas arrugas andinas.

Escribía poesía y el aguardiente lo hacía llorar ríos, mares, rabia. Era un Merlín del Dolor sin alquimia ni salida a tanta muerte y sangre de esos tiempos en que la Justicia se mantenía en algún tubo de ensayo.

Conocí el insomnio, las palpitaciones, el sudor de manos, las lágrimas de amor, el arte del reojo como talismán contra la desnudez del alma y el ardor que produce la ausencia de un beso, deseado como la muerte misma.

Sí, tenía ocho años cuando supe que lo abatieron con la guitarra, como arma, entre sus brazos, lo destrozaron porque cantaba notas muy altas sobre oligarcas tremendamente bajos que denunciaba desde su quinto semestre de Derecho y Ciencias Políticas con textos marxistas, bajo el brazo, heredados de Jorge Eliécer Gaitán, su Luz y Guía.

Y hoy lo he recordado de especial manera, porque nací enamorada de la Justicia, de la Solidaridad, del Amor que, HOY, SÍ, HOY, los estudiantes y jóvenes de México enarbolan en señal de esperanza por el cambio que recorre esas Venas Abiertas de Galeano, las de America Latina.

El tiempo es manecilla horaria implacable, calendario juez y parte, tiñe de nieve el cabello, más no llega al alma que sigue creyendo en cada amanecer, en la Utopía de un mundo justo y bueno para todos.


Se llamaba Ángel, como el de la canción de Silvio, para un final que sigue amaneciendo en mi corazón en cada Alba, mientras esté abierto al amor y a la esperanza.

DESEMPOLVANDO EL CORAZÓN

Fiel a la costumbre, también esa primavera se sacó el corazón para limpiarlo; telarañas cansadas del largo invierno, bostezos dormidos, briznas y cenizas de chimeneas entre hojas crujientes del otoño. Abrió la única ventana para que la tibia Aurora besara la Oscuridad con la magia de Luz, mientras paciente sacudía las paredes tristes, sin ojos.. .De repente, bajo el polvo, allí estaba, dibujado, siempre había estado allí, con rasgos suaves pero indelebles, ese sueño - repetitivo de niño - ese deja vú de adolescente, tormenta dulce desde que la barba le enmarcó el rostro.... y notó que las golondrinas, afuera, anunciaban llanto tierno.