tu nombre sabe a buena yerba...

ya sabré cómo amar tu recuerdo
y prenderle velas

por el momento se trata
de sacar las espinas
y resarcir el tiempo...
volverá la poesía a mi mesa
para desayunar esperanzas
hojas y ojos de calendario
café y té de hierbas sin itinerario
recordaré que fuiste 
una tilde, un acorde
un saumerio...
y seguirá la vida 
volando siempre

MARCHAS POR LA DIGNIDAD - MARZO MADRID

AYER FUE SIEMPRE

Ayer fue un siempre
que estuvo ahí
en la angustia 
de la esperanza llorosa

Ayer es hoy
en mis manos dolidas
de esperar cada aurora
ausente de ti. 

Ayer es mañana,
eterno jueves 
que nunca comienza
en lunes. 

 

Ayer es ayer
historia, sueño
pesadilla
que se metió en el mar. 

Ayer fue una primavera
que se atragantó 
con la complicidad 
del verbo

Ayer ha muerto
y hoy tarde 
es su sepelio. 

Mañana...
ayer, sólo será
recuerdo.

Incineración de un beso.

Su mutilado corazón aprendió a no preguntar. 

Cada noche, ella le dejaba un beso bajo su almohada; en silencio y con los ojos cerrados, él lo recogía al amanecer. Sin explicación aparente, aquellos besos se acumularon, uno sobre otro, y los más antiguos comenzaron a morir, reencarnando algunos en mariposas, otros en jazmines y al último, del que sólo quedó un cadavérico trazo, ella lo incineró en el mar. 

Asegura un caminante insomne que en días previos a la primavera, de madrugada, un lucero cae sobre la ola espumosa, florecida de besos...

Al inicio...

Al inicio, ya todo era diferente
lo mío era una paleta de flores
lo tuyo una palestra de fuerzas
lo mío derramar la ternura apresada
lo tuyo una carrera más con meta fija.
Así ha sido
dos caminos diferentes
con labios desiguales
momentos destemplados
y la niebla reacia cubriendo
las comisuras del instante
esperado, volcado
en las barbas cenizas
del amanecer nublado
que se refugia en el mar
como tus ojos
nada pues
ya todo es pasado.
La Violencia se arrullaba implícita
en cada ola
y ahora disfrazas arrugas
en cada flor delirante
sin auxilio.
Un desastre, siempre.

Lo noto, ya está cerca.
los abrazos se encogen
y las flores mutan el color.

Lo presiento, está cerca:
"los barcos se van
entre nubarrones y sirenas" (Benedetti).

La nueva primavera se resiste al recuerdo
y suplica que se le revista de flores nuevas...
tu rostro es sólo, ya, una imagen difusa
la voz, un tono ajeno a lo íntimo en mi corazón...
y te irás, como otros, al rincón oscuro
de las arañas mentirosas...

Sólo te pedí verdad...
querido pasajero
pero tampoco entendiste.

Los barcos llegan y se van
somos simples puertos
esperanzados, soñadores
como Bubolina esperó a su Capitán.

 http://es.gloria.tv/?media=299052

No sé quién pierde:
el que claudica
o el claudicado.

Como sea
te sigo esperando
en la esquina
de cada amanecer
temblorosa, esperando
a que sean las seis
y si no llegas
creeré en las diez
a fin de cuentas
eres al revés...

te amo...
siempre te amaré...