¿dónde?

¿En dónde quedó
el rojo de las amapolas
con que pintabas los besos?
¿A dónde se fue
el eco dulce de tu voz
nacida en Marzo?
¿En qué tumba enterraste
el momento sin tiempo?

¡Dime! ¿dónde?

Tu voz

Caminas mis orillas
con tu voz,
eco de universos
recién nacidos
silencios ateridos
a tus manos
preñadas de verso
sueños y crepúsculo. 

Palabra moribunda

Tengo una palabra agonizante cansada, ensimismada de un sueño trunco en la quimera acurrucada. Una palabra nómada que ama la luna y se mece, apasionada sobre la espuma del alba. Palabra tartamuda con disímbolo aleteo ajena al futuro del hoy amante, sin mañana.

Sin plan de vuelo

- ¿De qué murió?

- de intensidad

Volar sin plan
es temerario
de intrépidos
y locos

vuelan esos
que saborean la muerte
en cada inhalación de vida

saben que sólo
se puede dibujar el día,
el amor, la pasión
la noche
y que el final
comenzó al inicio...

son locos del vértigo
y la vida
espiral profundo
e infinito.

La violeta.

Esa flor pequeña
rozada por la luz del amanecer
que se abre lentamente 
para ocupar un espacio en el universo 
y presencio el milagro de su aparición
es una violeta 
que pinta el ambiente 
con su aroma de ternura. 

Y soy la comadrona del milagro...
la vida ha parido una flor.

Como la vida
las venas se irán angostando
abdicará mi sangre
dormirá el recuerdo
besos y sueños irán al cajón
mientras el tiempo
se divorciará del espejo
y la nada regresará
a pedir cuenta de las huellas.

Eres trigo amigo...

Eres trigo amigo... 
bóveda guardiana de mis recuerdos
sombra de mi sombra
palabra centinela
punta de lápiz
puerta cerrada
Eres trigo amigo...